La iglesia duerme.

Pronto se oirá,

el primer tañido.

Hasta las sombras

estaban quietas.

Ronda la niebla.

Surge el color

entre las nieblas.

Aún es febrero.

Nunca supe, al mirarla

de que color

era la esencia del agua.

Suavemente,

el musgo se mece

en la quietud del agua.

Como un jardín zen

transcurría la arena.

Silencio.

Sinfonía de arte,

todo a punto.

La soledad del pintor.